If my grandmother’s soul

could fly with the soft

grey feathers

of a young hawk

or the fierce

curved beak

of a great eagle

(who knows if

the winds that

blew away

the powder

of her bones

have left her

more fierce

or more gentle),

would she find me

here on the far

side of the earth,

tucked under

these strange trees,

watching the constellations

point the wrong direction?

Could she forgive

my betrayal

of the homestead

that cradles the dust

of her wrinkled skin,

and land on the bougainvillea

outside my window

to bless me with

her eagle eyes?